Вечер музыки. Скрипач. Он вновь играет здесь...

Он вновь играет здесь. На прежнем месте.
Как в прошлый раз. Один, а не в оркестре.
Скрипач творит, он не играет гаммы.
Живая музыка звучит – не фонограммы.

Плывут над городом вечерним вальсы,
Которые ни времени, ни людям не подвластны.
Душа смеётся и рыдает вместе
И нет в ней зависти, нет злобы и нет мести.
А только чувство жгучее – любить
Детей своих. Родных благословить…

Пусть вальсы Штрауса витают в облаках,
Их слушают святые в небесах...

Закрыв глаза, куда-то улетаю:
То в детство, а то в юность попадаю.
Вдруг слышу долгожданное «люблю!»
О, Музыкант, тебя благодарю
За то, что возвращаешь вновь
Давнишнюю, забытую любовь,
Но вместе с нею возвращаешь грусть
И, словно эхо где-то «Не вернусь!..»
Я слышу снова, будто сквозь века:
«Прости меня... Я ухожу... Пока...
Ты не сердись, но полюбив другую,
Тебя я никогда не позабуду».

О, Господи! Ну что он говорит?!
Душа и так страдает и болит
И нету сил взглянуть ему в глаза…

Вот кстати, начинается гроза
И дождик смоет пыль его следов…
Забуду имя, голос и любовь,
А речка тихая всё так же будет плыть…
Он не один! Найду кого любить!

Сменилась музыка. Звучит Вивальди.
Вернулись к нам кареты, канделябры,
Балы, картины, выезды, кузины
И юные ещё гардемарины.

Танцуют гости чинно минует,
А на стене государя портрет,
Нахмурив брови, смотрит свысока -
Сейчас им скажут: «Началась война!»
И надо будет корпию щипать,
Больных и раненых сердечно принимать,
Родных в опасный провожать поход –
За Родину восстанет весь народ.

Маркизы, дамы, дочери, «мамманн»
И часто «в нос» звучащее «шарман»…
Там Шурочка Азарова поёт,
А у ворот уже упряжка ждет.

И вот летит она во весь аллюр.
Никто не говорит с поклоном ей «бонжур» -
Отважного корнета здесь все знают
И сам Кутузов орден ей вручает.

Но, все же… Всё же... Женщина она!
И в Ржевского-красавца влюблена.
Хоть он поручик храбрый, но балбес…
Что тут поделать, коль попутал бес?!

Чарующие звуки затихают...
На город сумрак ночи ниспадает.
Прохожие подходят к Музыканту
И руку жмут, благодаря Таланту
За то, что провели прекрасно вечер.
Хотелось бы им вновь назначить встречу,
Но Музыкант – он истинный Маэстро,
Раскланявшись, уходит в неизвестность…

Август, 2012г.