Из колбы расколотой серого неба
Песком высыпается снег.
Погодой не радует мокрый, до дрожи, январь.
Минуты текут, словно юность эфеба,
Скрывая в событиях век
И сыплет листвою из прожитых дней календарь.
Шуршащей крупой снег стучится о грани
Застывших в дремоте домов,
Укрыв в ледяной пелене эхо дивное снов.
За стылым стеклом, обрывая герани
Цветов ярко-алую кровь,
Я переверну колбы старых песочных часов.
16.01.2012
Часы января
© Copyright: Борис Требин, 2013
Свидетельство о публикации №113010910004
Свидетельство о публикации №113010910004
Рецензии