Забыты тревоги, туманные дали,
спокойно дыша, засыпаем на дыбе.
И будь наша воля, наверное, мы бы
навеки остались в прохладном подвале.
Подвал разделён на четырнадцать комнат,
а в них разместились какие-то плуты.
Они производят коньяк из мазута.
Насколько давно? Никто и не помнит.
Поэт сумасшедший в поместье фамильном
из образа мыслить слагает шедевры.
Он бога повесил на собственных нервах
и рукопись, плача, сжигает в камине.
Мы, робость презрев и забыв осторожность,
читаем чужие стихи монументам,
вплетаем в эфир разноцветные ленты,
Тревоги друг друга мы чувствуем кожей.
***
© Copyright: Давид Джавахишвили, 2013
Свидетельство о публикации №113010809483
Свидетельство о публикации №113010809483
Рецензии