Она

Ты, кто смотрит мне в душу в молчании знойного лета…
Зыбкий профиль и черный графит обездоленных глаз…
Кто ты, дева безвестная, тихая дева с портрета,
И когда, и в какие века ты на свет родилась?

Да, такие рождаются теплыми лунными снами,
Да, таких почитают безмерно и бьют, как блудниц…
Ты когда-то спустилась с небес, и небесное пламя
Твой приход возвестило алмазами ярких зарниц.

И тебя так нечасто в долинах обжитых встречали:
Ты бродила по дальним дорогам к пустым городам.
Ты искала кого-то, и взор твой был полон печали,
Там загадки томились, ведущие к прошлым годам.

Ты любила природу и в ней находила ответы,
И в церквушке убогой могла ты смотреть дотемна
Как пылинки играли в столбе нисходящего света,
Как икона была безупречно светла и грустна.

И однажды, неведома людям, забыта Богами,
Ты, шагнув за порог, навсегда растворилась в ночи…
Звездный плач погребальный, пронесшийся над облаками,
Опалил твое сердце огнем одинокой свечи.

Но куда ты ушла? Что тебя повлекло за собою?
Кто был тот, кто когда-то, смеясь, написал твой портрет?
На кого ты смотрела с такой неизбывной любовью?
И какие ветра замели твой исчезнувший след?