Сентябрь

Приходит пора золотого пера.
Любимая,
              осень стоит у двора.
Стоит, осыпается.
                Завтра над ней
проплачет последний косяк журавлей.
На смену туманам придут холода.
В дождях проливных поплывут города.

Любимая,
              осень стоит у двора.
У мистера Твистера денег гора.
В моем же владенье
                мерцанье листвы.
Перо золотое, бумага
                и Вы.
Да на столе деревянном полна
средь яблок осенних
                бутылка вина.

...Осыплются дачи за городом шумным.
Уже к ноябрю приготовлены шубы.
И кто-то Вам пишет письмо из Москвы.
Конечно,
              конечно, уедете Вы.
Вздыхаете к вечеру:
              - Как я устала.
Как много листвы в эту осень опало.
И все так печально.
                И все так нелепо.
Что делать, любимый?
                Окончилось лето.

Люблю я последние дни сентября.
Скрипичным оркестром охваченный город.
Люблю эту свежесть
                и ясность погоды.
Природа спокойно уходит в себя.

Уходит...
              Как мало уверены мы
что все возвратится к нам после зимы.
В последних туманах скрипят флюгера.

Любимая,
              осень стоит у двора.

Она в догоранье короткого дня.
Прощаньем овеяны кроны и лица.
Все шепчет "прости"
                и не может проститься.
И женщина горько целует меня.