Что в имени моём - там ветер

Огни,
Они равны по значимости мукам,
Ведь, выпив смертного настоя, чувствуешь тепло,
Что превращается в молниеносный стон,
Который по запястьям буйно бьёт,
Который убеждает в фатализме принятого шага…

Смотрю на полыхающее пламя,
Ещё смотрю пока,
Но прерывается дыханье,
И звук шагов,
И быстрые попытки привести в начало,
Бессвязно нити жизни бормочат тут рядом,
Я, знаю, скоро попрошу обрезать их в награду…

Воск капает капелью на пол,
Похож на мокрые слова дождя,
Что начинается в углу дрожащих масок,
Таких ещё не старых, пахнущих новьём,
Но безразличие туманом облекает –
Всё обретает прошлого налёт,
Всё в ожидании, мне, кажется, как будто…

Наверно, стоило когда-то прочитать молитву,
Наверно, но уже, ведь, поздно,
Чернеющая цифра одинокого заката
Мерцает ярким сновиденьем в льдинке брезжащего счастья,
Которого не суждено понять живым,
Которое считается нирваной
Для душ, бредущих в терниях ответов,
Которое останется, мне, лёгким покрывалом…
И может, вспомнит кто-то,
Кто-то подойдёт к ограде,
Посмотрит в раму с ликом,
Спросит о причинах,
И имя полустёртое моё прошепчет ветер - пастор…