Развал

На книжном уличном развале,
Задев случайно скромный том,
Заметят граждане едва ли
Мой поэтический фантом.

Он не заимствует восторга,
Сквозь кожу косточки видны,
Просторна куртка от Мосторга,
Тесны турецкие штаны.

Ему бы чуть облокотиться –
Спина устало кажет крюк.
Четыре книги, словно птицы,
Глядят с его прозрачных рук.

А рядом призраки поэтов
Вдыхают пыль своих томов.
Торчат щетина парапетов
И зубы каменных домов.

Обложки книжек приоткрыты,
Они похожи на птенцов.
Но безучастны Уолл-стриты
И банды русских подлецов.

В коробке выручка развала –
На дне темнеет медный грош.
Россия! Что с тобою стало?
Ты без поэзии живёшь!

И ждут поэты страшной комы,
А покупателей не ждут.
Но не одни стоят фантомы.
Россия молча гибнет тут.


Рецензии
И ждут поэты страшной комы,
А покупателей не ждут.
Но не одни стоят фантомы.
Россия молча гибнет тут.

не буду много:
бывает не страшная кома?!
отчего не читателей, а покупателей?
фантомы не стоят - они висят в воздухе или летают (это самолеты такие)
фантомы гибнут вместе с Россией или она с ними?
вопросы, вопросы...

не утруждайте ответом. спасибо.

Коцарев   15.01.2013 15:49     Заявить о нарушении
На Ваши вопросы и десять мудрецов не ответят...:)

Владимир Шостак   15.01.2013 16:14   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.