Провода

          Сердито бранясь,
          покурив сенсимильи,
          противно, но кажется спел.
          Кто двинет меня
          по затылку кадилом
          и спросит: "Да, как ты посмел?"

          Все сытые в белом,
          голодные - в чёрном.
          У тела больная душа.
          Постыдное дело -
          от бога до чёрта
          хотел я сбежать и сбежал!

          Я в небо глаза
          от восторга немея,
          а там провода, беспредел.
          Да, что мне гроза,
          всё равно не умею
          летать, никогда не умел.

          И только во мгле,
          где слова, как издёвка,
          а вход к алтарю не найти.
          Лежат на земле,
          покрываясь позёмкой,
          холодные трупики птиц.

          Нет, нет - я не ною,
          торчки не сдаются.
          Обломы покинут меня.
          Глядишь, и весною
          ручьи разольются
          и ласточка пискнет в сенях!