У. П.
Пусто мне;
И холодно от Лиры...
Нож Луны прорезал кабинет.
На столе ни строчки, -
Лишь порфира!..
Той,
Последней,
Гостьи... Тет-а-тет.
...Причастившись мудрости в печали,
Отчертила строчки по косой;
Сердца незажжённые скрижали
Вознесла на горний аналой...
Время - бренно;
С дымкою эфира
Вновь забрезжит Музы лёгкий след...
Шёл поэт
по краюшку порфиры
И писал,
со Смертью, тет-а-тет.
Тет-а-тет...
© Copyright: Фениксс, 2013
Свидетельство о публикации №113010811626
Свидетельство о публикации №113010811626
Рецензии