И ласково-нежное мама. Былинка

И ласково-нежное – мама»

24 июля, шесть с половиной лет, как ушла мама. Это моя восьмая книга, и в каждой я что-то писал о ней – вспоминал, каялся, писал незатейливые стихи, приводил ее слова и письма. И читающий люд верно понял меня: я писал о своей маме, а подразумевал всех мам на свете. Раздался, правда, одинокий голос женщины: «Надоел ты мне со своей мамой!», но я не осуждаю ее – а вдруг так выскочило наружу глубоко запрятанное горе?..

Эта «былинка» составлена из стихотворений, посвещенных нашим дорогим мамам. Пока отец и мать на белом свете – тебя шутя не взять беде и смерти, ты крепко защищен мольбою к Богу о сыне и еще – всем понемногу. Готов дрова ломать и строить храмы, пока отец и мать… О мама, мама!.. Иван Тертычный

 

НА СМЕРТЬ МАТЕРИ

Ничего тебе не надо –

Ни заботы, ни любви…

В белой ночи Ленинграда

Смерклись глазыньки твои.



Не придут к тебе подруги

На чаек, на огонек.

Я в твои святые руки

Положила образок, -



Отласкали, откормили,

Не нуждаются в тепле…

Пусто-пусто в целом мире,

Тихо-тихо на земле

Надежда Полякова, †2007, СПб



ВСТРЕЧА

Приехала мать из Воронежа.

Из милой моей стороны.

И мысли притихли тревожные,

И вспомнились детские сны.



Сидим, говорим про забытую,

Седую почти старину,

Про давние годы несытые,

Про дом, про родню, про войну…



И теплым дыханием родины

Согрет мой нерадостный быт…

Да, много нелегкого пройдено,

И много еще предстоит.



Но все же какие хорошие

Нам в жизни минуты даны!..

Приехала мать из Воронежа.

Из милой моей стороны.

Анатолий Жигулин †2000



МАТЬ МАЯКОВСКОГО

В мягком стареньком кресле сидит она, ласково глядя на гостей молодых, на веселье, на споры и пыл. Угощает вареньем: «Айвовое… Из Багдади… Обязательно кушайте. Он его очень любил…» Для нее он всегда был больным и простуженным, до варенья охотником и пастилы, словом, просто Володей, которому нужно дать поесть, чай согреть и постель постелить. Сразу было ей ясно, когда толковал он о ком-то, но она не могла разобраться во многом другом и ту самую страшную желтую кофту, чуть вздыхая, гладила утюгом. Он гремел на эстрадах, веселый и грозно остривший, но она-то ведь знала, как дома потом, ей в колени упав головою остриженной, он дышал тяжело с плотно стиснутым ртом… Без него ей так трудно, да и мало уж силы… В мягком стареньком кресле сидит она, руки сложив. Ей сегодня гости опять про сына говорят, что не умер, что с ними, что жив. Говорят про безсмертье, про все такое. Ну а ей бы – припасть к нему просто на грудь, его жесткие волосы медленно тронуть рукою и за то, что так часто он курит, опять упрекнуть… Евгений Евтушенко.



УГРЫЗЕНИЯ ПАМЯТИ

Годы, годы – вечные старатели,

годы, годы – вечные косцы.

Умирают старенькие матери,

умирают старые отцы.



Хочется не верить в это, хочется,

но не верить правде не дано.

Отданы последние им почести,

на поминках выпито вино.



Правда не нуждается в пророчестве.

Жизнь одна отпущена живым

Нас отцы с рожденья дарят отчеством,

матери – дыханием своим.



И не оттого ли чаще матери

снятся, как живые, на заре?

Есть на свете угрызенья памяти –

плач о несодеянном добре.



Поздно! Этим словом все измеряно

у предельной роковой черты –

от благих несбывшихся намерений

и до запоздалой доброты…

Словно бы своей походкой тихою

вышли на крылечко и – назад…

В тишине часы, как прежде, тикают,

стоптанные шлепанцы стоят…

Роальд Назаров



ПИСЬМО СЫНУ В АРМИЮ

Все, любимый мой сынок, -

так, как в это сердце верит.

Что для тех венец, венок,

для других лишь просто веник.



Ты в мундир солдатский вжат,

я своей вселенной сжата…

У тебя есть свой сержант,

у меня вот нет сержанта.



У тебя – не голубок,

ну а все-таки начальство.

У меня – один лишь Бог,

и снисходит Он нечасто…



Надо только понимать,

что мы счастливы на свете.

У тебя есть все же мать,

у меня – одни лишь дети.



Но – как выигранный бой,

нашей общею судьбою, -

у тебя есть мы с тобой,

у меня есть мы с тобою.

Римма Казакова



«СЫНОК»

Разговаривает женщина со своим нелепым псом. Добрая она и желчная, и права она во всем. А собака низкорослая, волосатый крокодил. Всевозможными уродствами кто-то псину наградил. Да и лапу-то переднюю перешибли нынче псу… «До чего же люди вредные, - лапку держит на весу… Ты, собака, сумасшедшая, уж не бегай по дворам», - говорит за стенкой женщина, а потом заходит к нам. И рассказывает коротко: «У меня нашелся сын. Как наедет он из города – познакомитесь вы с ним. Вы спросите… это самое… как беседа-то зайдет, - почему меня не мамою, тетей Манею зовет?..» И опять уходит к Тузику, громко кормит сахарком, треплет Тузика по пузику и зовет его сынком. А собака – тварь упрямая – от хозяйки ни на шаг. И ни Манею, ни мамою – не зовет ее никак… Нонна Слепакова, СПб †1998



47 РУБ. 75 КОП.

Ты жила на пенсию такую,

Но писала: «Ничего. Кукую…

Куры пролезают в городьбе!»

И ушла в неведомые дали.



Мне сегодня, мама, деньги дали

За стихи о доме, о тебе.



Яркие бумажки протянули –

Словно бы осину тряханули.

И листву советуют сгрести.

За стихи о темном, бедном доме!

Ох, и жжет листва мои ладони.

Но куда, куда ее нести?!

Николай Дмитриев



МАТЬ

Родила, а мужа не имела, чудного мальчишку родила. И, не упустив такого дела, языки чесало полсела. Знала – головой качают в окнах, слышала обидные слова… Губы прикусила и поблекла, навсегда притихла, как вдова. Был мальчишка к этим разговорам глух и нем. Не замечал того, что считают глупостью, позором светлое рождение его… Вырос молодой и крутоплечий, вырос пересудам всем назло. И девчата с ним искали встречи, уводили песню за село. А мамаши их, поняв, что значит это все, - сгорали от стыда. И в глаза смотрели по-собачьи той, кого ославили тогда…

Старая, а все глаза лучатся! Хоть от слез ночами не спала, верила и знала: это – счастье, потому что матерью была. Вячеслав Кузнецов.



УЛЫБКА МАТЕРИ

И улыбку, и взгляд счастливый

Я нашел в глубине стола…

Значит, мама была красивой,

Милой женщиною была?



Это фото меня смутило –

Я же помню… Не может быть!

Я же помню, как это было, -

Ссоры, плач, небогатый быт…

И сквозь этих невзгод болото –

Словно белый цветок – лицо…

Я не верю. Но вот же фото,

Наспех сделанное отцом.



Он заснял ее в миг нечастый –

Улыбалась она легко,

И глаза просияли счастьем,

В жизни спрятанным глубоко.

Евгений Чеканов



ПИСЬМА МАМЫ

В письмах мамы из дома

Запах тихих полей,

Где под снегом солома

И замерзший ручей.



Как тропинки, мне строчки.

Вся Россия видна!

Вижу маму в платочке

За столом у окна.



Новостей не так много

Из рязанской глуши:

Ну, не чистят дорогу,

Ну, сожгли гаражи…



Все привычно, знакомо,

Каждый год, как один.
Эти письма из дома,

Словно шёпот равнин.



Дочитав, я сначала

Начинаю читать.

Мама мне написала.
Друг не станет писать…

Александр Стреляев



ИЗ ДЕТСТВА

Где-то война замирает.

Скоро погибель врагу.

Мама моя умирает.

Чем же я ей помогу?



Голод и прочие беды

Маме уменьшили дни.

Ты дожила до победы!

Мама, еще потяни!



Я христарадничать буду,

К булочной утром пойду.

Может быть, вымолю чудо.

Может, беду отведу?



Очередь. Тихие всплески

Взрослых бесед среди дня.

Люди суют мне довески,

Люди жалеют меня.



Может, душа и спасется,

Чудом попавшая в рай…

Крик мой сквозь годы несется:

- Мамочка, не умирай!

Владимир Михановский



РОДИНА-МАТЬ ЗОВЕТ

Вы помните этот плакат,

Где женщина смотрит с плаката?

Так строг ее пристальный взгляд,

Как будто я в чем виновата!

Ну в чем я виновна, скажи?

Под взглядом тяжелым немею.

Я только вхожу в эту жизнь,

Я даже читать не умею.

Но время настанет: кольцо

Однажды в цепи разорвется,

И строгое это лицо

В одно с материнским сольется.

О, эти слова повторять

Всегда я готова упрямо:

И громкое – Родина-мать,

И ласково-нежное – мама…

Галина Чистякова



ШУТКА

Однажды, в шутку, в час ночной прогулки (хватило у меня тогда ума!) в каком-то из арбатских переулков я крикнул : «Ма-ма!» в сонные дома. И вздрогнул переулок вспышкой стекол. Я замер: слева, справа – каждый дом вдруг форточками-крыльями захлопал, как вспугнутая птица над гнездом. И женские испуганные лица – как лики Богородиц из икон, на них сейчас бы только и молиться, - возникли в рамах вспыхнувших окон. Ушли из дома мальчики-мальчишки, кто много лет назад, а кто вчера, и в каждом доме, домике, домишке грустнее стали дни и вечера… Да, шутка прозвучала странно, дико. Я, скованный стыдом, шагнуть не мог. И кто-то сверху ласково и тихо сказал мне: «Ты ступай домой, сынок». А ночи край белел в рассветной сини. Я шел домой и думу нес одну: сумей мой крик промчаться по России – все матери прильнули бы к окну. Юрий Чичев



ПАМЯТЬ МОЯ…

В старых ящиках стола мысли

Запылились и пришли в небрежность.

Я люблю читать твои письма,

Потому что в них звучит нежность.



И шуршат страницы, как листья,

Останавливается полночь.

Я люблю читать твои письма,

Потому что в них слышна горечь.



Словно по снегу хвостом лисьим,

Снова сердце теплотой ранить.

В ненаписанных твоих письмах

Все еще живет моя память…

Лариса Изюмченко





Спасибо, читатель, за то, что мы вместе только что пережили и даже поплакали. Низкий поклон за ваши молитвы о упокоени рабов Божиих Веры и Григория. Но я смиренно прошу вас: если есть силы и желание, - не оставляйте ваших молитв о моих родителях. Так мы и поможем друг другу – молитвой о наших близких: вы помолитесь о моих, а я – о ваших. Помогай вам Господи!



Если жизнь облыжная вас не дарит дланями –

помогите ближнему, помогите дальнему!



Помогите встречному, все равно чем именно.

Подвезите женщину – не скажите имени.



Не ищите в Библии утешенья книжного.

Отомстите гибели – помогите ближнему.



В жизни чувства сближены, будто сучья яблони,

покачаешь нижние – отзовутся дальние.



У души обиженной есть отрада тайная:

как чему-то ближнему, улыбнуться – дальнему…

Андрей Вознесенский