В эти сумасшедшие морозы
не пишется проза,
не рождаются стихи,
и чувствуешь себя не в своей стихии.
На ключицы набиваешь
олдскульные розы,
пьешь
воду прямо из чайника
и как бы случайно
бьешь блюдца.
Они так звонко бьются,
а ты со слезами
по стенке сползаешь,
говоря, что это на счастье.
Он сейчас в квартире,
наверное, с очередной Настей
познает анатомию
женского тела,
а ты уткнулась несмело
в очередной том Блока,
ища спасение
в привычных строках
и нотах
Баха.
И нет уже никакого краха,
сердечных драм,
пустых сигаретных пачек,
и никто уже не заплачет,
не скажет: «Я так тебя ждал.»
И ты отвечаешь угрюмо
на колкие замечания,
забываешь запах его парфюма
и ваши смешные свидания.
Ты не плачешь другим в жилетку,
не задаешь пустые вопросы,
а сердце в реберной клетке
боится не выжить в эти морозы.
Морозы
© Copyright: Просто Пуговица, 2013
Свидетельство о публикации №113010708469
Свидетельство о публикации №113010708469
Рецензии