Очередному ему

Все мужчины вокруг романисты,
То новеллки дают, то романчики.
Нет ни Пушкиных, нет ни Толстовых,
Чтобы оды слагать и эпопеи.
Чтоб охватывать десятилетия,
А не парочку трепетных месяцев,
Чтобы счастьем и любовным трепетом
Наполнять строки эти, немея.
А сейчас - пустословные драммки,
Интриганки в костюмах изношенных,
Что ни реплики - мелкие штампы,
Что ни чувства - бумаги оберточных.
Слишком много в тебе цитаточек,
Слишком мало в тебе тебя.
Я не чувствую ни восхищенья, ни жалости,
Разболелась лишь голова.
Переплетик твой ветхий закрою я
Не дойдя даже до серединочки.
Слишком приторно и эгоистически,
И так много ксероксных фарсовистов.
Ты прости, не могу дальше следовать
Твоим строчкам - одни причастия.
Ты сходи, милый, к батюшке в полдень
Соверши над собой причастие.
Я закрыла тебя и забросила,
Послевкусье - одни междометия.
Ты неброский, и я тебя бросила.
Я не злая, поверь, я лишь женщина.
И всего лишь, мой милый, хотела,
Открывая тебя потихонечку,
Чтоб беспомощно грудь холодела,
Чтоб перчатки надела непопадя.