Как, потрудясь недели три
На ниве непогод,
Снег ляжет улицы внутри,
Наступит Новый год.
Наступит вдоль и поперёк –
Ему же всё равно:
Не для того он настаёт,
Чтоб есть и пить вино.
В нём ничего такого нет,
Включая пару дат,
Он не художник, не поэт,
Не повар, не солдат.
Хотя он каждому знаком,
Не наблюдал никто,
Как он заходит в каждый дом,
Снимает там пальто.
Не то, чтоб худ, но и не толст,
Умён, да не совсем,
Все за него, немедля, тост,
Но сам он глух и нем.
Народ шумит, а сам он тих
И холоден, как лёд,
Он рад бы, может быть, уйти,
Да что-то не даёт.
«Всё будет, - мы ему, - не ссы,
Не так, как было встарь»
И сами смотрим на часы,
А он – на календарь.
Про Новый год
© Copyright: Леонид Цветков, 2013
Свидетельство о публикации №113010708057
Свидетельство о публикации №113010708057
Рецензии