Невесомые и безбудущные

Они так счастливы, так непомерно, безмерно, беззаветно влюбленные.
Прожженные друг другом и вином, уже играющим в их жилах.
Эта любовь так трогательна и неповторима,
Что заслужиа быть запечатленной моей жесткой и грешной рукой.
Она... Прекрасное сзданье.
Воплощенье доброты, легкости, эфира.
Зефиры летают всюду, куда бы она не вошла.
Она игрива, спесива, неукротима,
Мечтает стать Терезой Марией
И с злостным миром воевать.
Она раз в месяц вбирается в его светлую, небесную белоснежную кровать
В коричневых грязных ботинках.
Она называет это революцией, читает громко и с надрывом
Монолог Отелло, обещающего удушье возлюбленной,
За то, что не помолилась.
А он лежит и смеется, лежит и смеется.
И в этот самый момент он начинает понимать,
Что его сердце бьется,
Пока она стремиться глупо воевать.
Он любит видеть чресла мира через матрицу своего объектива.
И прошлые его связи напоминают больше оперитивы,
Ненужные, глупые, пустые.
А это нечто божественное - как говорил он тому,
Кого считает лучшим другом, вдыхающим медленно траву.
Они нечто странное, спонтанное, безрамное.
Не имеющее ни границ, ни будущего.
А может это и к лучшему?
А может это принято называть любовь?