Пушкину

Стоит  поэт, склонившись с пьедестала ,
Словно живой ,такой  же молодой ,
Задумчив, с непокрытой головой .
Любуется Москвой . Красивой стала !

У ног его ,смеясь ,играют дети .
Сады над ним листвой своей шумят .
Но вдаль куда –то устремив свой взгляд ,
Он вспоминает годы лихолетий .

Четыре страшных года той войны ,
Когда на нас фашистская громада
Ползла . Пылали стены Сталинграда ,
Но грудью встали  Родины сыны ,

Москву прикрыв и всю Россию – мать
Всю нашу Средне –русскую равнину ,
С суворовской  наукой побеждать
Дойдя в боях до самого Берлина .

Тогда звучало Пушкинское слово
Весомо ,остро ,как солдатский штык ,
Как залп !  « С Европой спорить нам не ново ,
Иль русский от побед отвык ?
Иль мало нас ? От Перми до Тавриды,
От финских скал до пламенной Колхида
От потрясённого Кремля
До стен далёкого Китая,
Стальной щетиною сверкая,
Не встанет Русская земля ?

Так высылайте ж к нам, витии
Своих озлобленных сынов .               
Есть место им в полях России,
Среди нечуждых им гробов .»         
                1950  г.