Дорога

Жаркий ветер свивает песок,как пеленку мальцу,
И деревьями, как погремушками, лихо играет,
Разлетевшись вдоль тракта и хлопнув меня по лицу,
Трубным гласом с усмешкой поет и кричит в птичьем грае.

Все, как в памятном детстве: сильней притяженье земли,
Мне бы наземь упасть, а не в юное небо стремиться.
Но приятней простор и дорога. Но что там вдали? -
Силуэты людей, их обветренно-темные лица.

Я навстречу шагаю, но только никак не дойду,
И зову, и кричу, но никто меня, знаю, не слышит.
Я предчувствую, слышите, люди, большую беду,
Каждый шаг по земле, как иглой, здесь опасностью вышит.

Знойный воздух дороги и солнца малиновый шар.
Гул войны, словно ветер трубит, ужасающе громкий.
Нанесен скоро будет планете последний удар...
- Кто вы, пришлые люди, - кричу; отвечают: - Потомки.

И навстречу идут, и уже поравнялись со мной,
И со страхом гляжу в их бесплотные, странные лица...
- Нас давно уже нет. Мы навечно уходим домой,
Чтобы в мирное время в неведомый век возродиться.