***

Берешь трубку. Волнуешься, сердце-бабочка трепещет крыльями в животе, щекочется.
Его совсем неприлично хочется, хорошим девочкам не положено так хотеть.
Прижимаешь динамик, смотришь в окно, думаешь, как бы не разбиться, а полететь.
Набираешь номер.
Словно в коме, 14 цифр неоном под пальцы.
Хочеться плакать или смеяться, рваться на части, биться в осколки – лишь бы услышать его родной голос ломкий.
Волнуешься. Как у него дела – это просто повод, отмазка для шальной совести. На самом деле все не так в этой повести, о любви ни слова, только тсс и палец к губам. Будешь спрашивать его о чуши, а от его голоса горят уши и ноги ватные, и сердце-бабочка доживает последний день.
Волнуешься. Сочиняешь фразы, придумываешь вопросы, и как на них отвечать, но в случае с этим мальчишкой нельзя ничего намечать. Все люди в полосочку, черная-белая, черная-белая, и знаешь чего ожидать. а твой мальчик в клеточку, все смешалось, так трудно его понимать.
Волнуешься.
Смотришь на трубку и сшиваешь ваши имена.
А там нет его.
Там только холодные гудки. И ти ши на.

30/11/2011