о своих стихах

7.*    ПРО СВОИ СТИХИ

Поэт не тот, кто лист продал дороже,
Поэт не тот, чьи рифмы хороши.
Поэт- когда от мысли дрожь по коже,
Поэт- есть состояние души!

Стихи, согласен- угловаты-
Мысль старика надо занять!
Не все ж на грядке гресть лопатой
Надо извилины размять.
Вот и ношу штаны с заплатой,
Но мысли не хочу менять.

В строку не лезет мысль порою,
Да не богат ее запас.
Но не дает она покою
То год, то день, то хоть на час.

Все тут  "корявины" родятся,
Порою стыдно в руки дать.
Иные худшими гордятся
И извлекают благодать.

Ну что, поэт чтоль Вознесенский?
Его доходы не малы.
Всегда на площади Смоленской
Всегда в тусовках пропадлы.

Высоцкий- грохот камнепада!
Слова его- что пуля влет.
Его озвучить, значит  надо
Понять фантазии полет.
И за стихи ему награда-
Признал ведь гения народ.
   
Поэт хороший иль прозаик
Он скромен, изредка богат.
Молвы боится, словно заяц,
 Его посмертно больше чтят.

Стихи согласен - угловаты,
Да мысль сама не велика.
Быть может внук прочтет когда- то
И их порвет наверняка.

Я не творю, не созидаю-
Их просто как дрова колю.
Зачем все делаю, не знаю,
Как  босиком по ковылю.

Моим стихам время не светит.
Со мной исчезнут, прямо в раз.
И даже близкий не заметит
И ненароком втопчет в грязь.

И это продолжаться будет,
Пока есть руки и глаза.
Пусть кто- то умница рассудит,
Мне больше нечего сказать.

Ну, а кому читать их лень,
Не пои себя отравой.
Размахнись рукою правой,
 Ну и на хрен, за плетень!

Да и не жалко. Развлеченье.
Пусть будет только для меня.
Не прекратит земля вращенья
И не изменит смену дня.
А я не чту вероученья
В Христа, Аллаха. Все фигня.