Баллада о старинном доме

Когда-то нам было шестнадцать,
А помнится, будто вчера:
Ступеньки, веранда...  и танцы,
Не спали порой до утра.

На жёлто-зелёной лужайке
Динамик играет подъём –
Наш летний студенческий лагерь
В усадьбе простой размещён.

Разрушенный храм на погосте.
Забытое Богом село...
Но, помнится, в хатке как гости
Топлёное пьём молоко.

В старинном строении – спальня,
И странен спартанский уют:
Печная стена с изразцами –
Девчонки романсы поют.

На струганных досках в столовой –
Ромашки, а к ним – васильки...
Как были беспечны порою
В те милые сердцу деньки !

И, к слову, «какое нам дело!»,
И знать мы не знали тогда,
Что здесь «артефакты» есть древние,
Которые помнят Петра.

Усадьбой владел Веневитинов –
Сподвижник-соратник Петра,
Здесь был Митрофаний-святитель...
И память о них – на века.

Об этом узнать не успели –
Усадьба была не у дел...
А там, где романсы мы пели,
Быть может, сам Пушкин сидел.

Когда же тот дом вспоминаю,
Ту радость самой не понять:
Усадьба в лучах, как живая!
И снова в душе – благодать.

Но минуло два поколенья –
И дом мы с трудом узнаём:
Разруха старухою вредной
Всерьёз поселилася в нём.

Он смотрит на мир удивлённо
Провалами окон-глазниц,
И рушатся стены, что помнят
Хозяев и множество лиц.

Служил десяти поколеньям
В веках уцелевший наш дом,
А ныне – с мольбой откровенной
Вздыхает – кто вспомнит о нём!

Неужто возможно забвенье,
И память людей коротка?
– Давайте спасать дом скорее,
Быть может, не поздно пока...!