Стоять у стали тополя,
отравы покрываться пылью.
Черемухой была земля,
а запахи, летя, застыли.
Поди ж ты, тянет заглянуть
за поворот того киоска:
к стеклу я пыльному прильну
и таять мне подобно воску.
Как злы чужих домов глаза -
сверлят тебя в тени акаций.
Пытаешься концы связать
любови или провокации.
Иду излюбленной стропой
от почты вкось до стадиона,
начну я песню - ты подпой
под стог аккордеона.
И нечем, нечем залечить
потерпи давней осязанье,
немой черемухой кричит
весь парк за этим зданием.
Ловя холодный аро-мат
цветок и бессердечия,
который, дождиком примят,
вернулся – даром речи.
Настал неслыханный покой,
где каждый миг был вечен
и той спасаешься строкой,
что был однажды покалечен.
И лени долгих летних дней
сдаешься ты на милость,
чтоб память ярче и длинней,
и бережнее становилась.
Память-сон
© Copyright: Галина Щекина, 2013
Свидетельство о публикации №113010607415
Свидетельство о публикации №113010607415
Рецензии