Руки легли на гриф,
мысли явно фальшивят,
бриг мой всё ищет риф,
где камни его распилят.
И в ладони положат вновь,
за сложность не тридцать, а сорок
а в крови оголтелая соль
обратится в гранёный осколок.
Бессмысленно ступить во тьму, в туннель,
и пробовать на прочность древо трапа,
мой бриг распилит стекленеющую мель,
мы в одиночку замываем кровь закатов.
Мы в одиночку замываем кровь закатов
© Copyright: Макарова Дарья 2, 2013
Свидетельство о публикации №113010600593
Свидетельство о публикации №113010600593
Рецензии