Она...

Она идет по улице в задумчивости гордой.
И вот начался дождь, она его не любит.
Теперь я знаю, почему; как не догадался? -
Она не просто девушка, но ещё и кошка.

В сумочке ее телефон и сигареты.
Как будто душа открыта, но у всех свои секреты.
Играет ловко, туманит взгляд
И зажимает сердце в коготках.

А мне казалось, вместе мы.
Но все не так, она ни с кем.
Я сразу для нее лишь стал
Игрой на несколько обычных дней.

Она играет с телом и душой
И оставляет раны и рубцы
На теплом и живом.
Пока живом...

Но я ведь знал, нельзя ей верить.
Но что такое вера? и без веры
Ничто, как и слова без дела.
Пустота...

Вот вновь игра ей надоела,
И, наигравшись, как с клубком,
Уходя, улыбнется, как ангел,
И вонзит в спину нож...

А утром проснусь от боли в груди.
И раны мои так глубоки.
Но время залечит, не оставив следа.
Лишь ночью вскрываются они иногда,
Когда вспоминаю, Кошка, тебя.