Там, где кончался сад, раскачивалось поле,
как море Черное.
На жирный чернозем
ложилась ночь, и волею-неволей
сливалась с полем.
Шахматным ферзём
шагал вперед-назад хозяин — чёрный ворон,
то поперек, то прямо, будто он
был оснащен в груди оптическим прибором,
а может даже и
вооружён.
Он то ли охранял, то ли разбой затеял,
хотя — ну что там брать, и что там сторожить?!
что Вечностью дано, то вечно будет жить,
и каждый соберёт то, что весной посеял...
О чёрная земля, твоё зерно в пробирках,
подсолнух крепкий в масло пережат,
от сахарной свеклы — одни пустые дырки,
и только дикий дождь
не вырублен, не сжат,
да в крупных ячеях пустая сетка леса
в холодном ноябре подброшено висит.
Да ветер-дурачок
поёт и голосит.
Да страшно
до зарезу.
ПОЛЕ
© Copyright: Наталья Викторовна Лясковская, 2013
Свидетельство о публикации №113010611450
Свидетельство о публикации №113010611450
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.