Шёпотом

****



«Ты».
Прошептал.
Ничего не скрипнет.
Ночь как была, так и будет белой.
Нежность как музыка, только – хрипло.
Сводит не горло, приводит в пекло.

В кости берцовой подрёберно-сладко.
Сны завидущие – только свистнешь!..
Это о чувствах.
О жизни – кратко:
хочется - жизни, уносит - листья.

«Ты»… Прошептал, и приходит ветер. 
Ветру доверю – он видел много.
Будет рассвет в сигаретном пепле,
дымные петли как осьминоги.

Сладкостью дынной прильнувший к лету,
мой поцелуй не прощально-грустен.
Всё остальное – печали лечат.
Коли поверишь – приходишь к устью.

И поплывёшь по ночному небу
белым корабликом, к ветру в лапы.
«Ты». Прошептал. Приходила нежность.
Тут прибралась и ушла обратно.

Села. Свернулась на прикроватном…

Спит. Ёлка кутает плечи в ватном:
нежность приносит прохладу коже.
Мы не умеем итожить разность.
Шкурки уже маловаты тождеств.

«Ты»… разошлось с серебристым плеском…
Лето теряет периодичность.
Ночь опустилась в ночное кресло.
Ей непонятно. Но так логично...