Виктору Головкову-Калитину

      
            "Кто счастлив нынче? Тот, кто сыт
            И в теплой комнате сидит".
            Петефи

                Это отрывок из обмена посланиями, которыми в молодости
            «баловались» два ныне почтенных автора – молодёжь и сегодня
            обменивается шутливыми стихами, но тратит на них значительно меньше
            усилий.


            Прости, я запросто, на ты –
            Густеет чопорность в поэтах! –
            Хочу вплести в твои сонеты
            Свои бумажные цветы.

            Моя насмешливость чиста,
            И вежлива моя отвага –
            И загибается бумага,
            Как край лаврового листа.



            Наш путь идет издалека,
            Нас кормят небыли и были,
            Нас поит времени река,
            Мы помним все – и все забыли...



            Лучина, примитивный плуг,
            На бессезонье – все по хатам,
            По праздникам – кабак, сам друг
            Да свежий лозунг "Бей пархатых!"

            Давно уж все наоборот:
            Прогресс и достиженья быта,
            Модерн и севооборот,
            И лозунг – "Бей космополитов!"

            Но скучно замечаешь вдруг,
            Что делишь заблужденья моды –
            Ошибся Гегель: ржавый круг,
            А по спирали – только годы.

            Истории унылый фарс,
            Уже не вызывая свиста,
            Идет в дурмане стертых фраз –
            И лишь меняются статисты.

            И коль, качаясь на волне,
            Послушно узким руслом плыли,
            То заслужили мы вполне,
            Чтоб нас потомки позабыли.

            Осталось веровать в людей,
            Что после нас пойдут по трассе –
            И древний клич "Ненаших бей!"
            Новейшим термином украсят...



            Я опасаюсь слишком рьяно
            Касаться этой стороны:
            Есть темы, словно обезьяны,
            Неэстетичны со спины...



            Я в детстве свысока искал свое призванье
            И в юношеских снах был сам себе кумир.
            Но плыли облака... и тек ручей познанья...
            Не узнан миром я узнал себя и мир…
            Узнал уже без снов, что я совсем нередкий
            И, честно говоря, дефектный экземпляр!
            Из темных вечеров мне тихо шепчут предки,
            Что жребий мой не нов, как не нова Земля.
            Душа моя полна соблазнами и ленью –
            Но помыслы чисты, и жизни бьет струя...
            Забросив идеал в водоворот сомненья,
            Я радуюсь тебе, сегодняшнее Я!



            О, бог воинственных старух,
            Плетущий наши прегрешенья –
            Спаси меня от искушенья:
            От искушенья мыслить вслух!...



            Когда, удвоенный в окне,
            Закат тоскливо отцветает –
            Скажи, чего нам не хватает
            В печально-звучной тишине?

            Белеет лист, перу не больно,
            Антенну пальцев лижет ток –
            Быть может, только рифмы вольной,
            Неповторимой, как цветок?!

            Когда, замкнувшись, как улитки,
            Мы бредим донышками глаз –
            Немножко меньше бы избытка,
            Что шумно окружает нас.

            И если по законам стаи
            Встаем мы, мысли теребя,
            Тогда, бывает, не хватает
            Нам чуточку самих себя...



            Нам не любить при зимней свечке,
            Не петь сиреневую цветь,
            Нам не стоять у Черной Речки,
            Ну, в крайнем случае – сидеть...



            Увы, но нас не вовлекут
            В Союз писателей,
            Нам гонорара не дадут,
            И нет издателя.
            Мы – инженеры. Стороной
            Цветут акации.
            И не хватает нам с тобой
            Квалификации...
            У нашей критики подчас
            Тупое лезвие,
            Подруги наши любят нас
            Не за поэзию.
            Вокруг гипнозом сытых тел
            Речей рапсодия.
            Благополучие – предел!
            Удел – бесплодие...
            Но если с краюшка судьбы
            Сорвется каменщик,
            То там хоть дымом из трубы,
            А сверху – камешек!



            Прости сюжет мой... Не с руки...
            Не каждому дается фея...
            Но кто не может от Луки –
            Пускай шпаргалит от Матфея!



            В одеждах знаний мертвых
            Одна живет надежда,
            Она играет между
            Ярящихся клыков
            Амбиций, выгод, арок
            Любви, ее ремарок,
            Афронтов, тьмы уверток,
            Трюкачеств остряков.
            Твори резвей, апостол!
            Замрешь – и тушу скуки
            Языческие руки
            Исторгнут к облакам.
            Шумны ее творенья,
            Огромен мир гниенья –
            О, радость идиотства
            Облыжная!.. Горька
            Авгуров роль, однако
            Кто лишь укору чести
            Ответен – тот воскреснет
            Евангельским теплом.
            Анкетный век картавый
            От льстивости оставит
            Достоинство кривляки
            И олуха диплом...
            Единогласью вверясь,
            Алей, елеем тужась, –
            Внеколлективна ересь,
            Ретроспективен ужас!..



            Я кончил и затих...
            Щека твоя суха?
            Узнал ли? – Диакрих * ,
            Кузен биакриха ** .



            Где найдешь ты такую эпоху,
            Где отыщешь такую юдоль,
            Чтоб под маской смешной скомороха
            Не таилась бессильная боль?!

            Дни скользят, кольца лет набирая,
            Звон цепи заглушает концерт –
            И однажды та цепь золотая
            Оборвётся в последнем кольце.

            Может быть, до последнего вздоха
            Нам остались последние дни –
            Но под маской смешной скомороха
            Мы все так же цепями звеним...



            Как много дней в календаре!
            Но вечность насыщает жажду –
            И все уложатся однажды
            В одно короткое тире...



            На прощание привечу
            Обывателей лихих.
            Без зазренья им отвечу,
            Для чего писал стихи:
            Пожелал порисоваться
            Да иметь успех у дам,
            Захотелось показаться
            "Самым умным среди вам",
            Лести звонкую монету
            Рифмами позолотить,
            Для того воспеть поэта,
            Чтобы им воспетым быть!..

            Зеленеет фальшь монеты
            Медной закисью...
            Чем воздаст поэт поэту? –
            Только завистью...




            * Диакрих – условный, термин, вариант акростиха: первые строчки
            каждого слова составляют новый стих
            («Возможно, имя кавалера
            Тут отразится рикошетом –
            Гори огарок! Ложь ответа
            В колодки одевает веру!..»),
            а его первые строчки – фразу («Виктор Головков»).

            ** Биакрих – условный, термин, введённый В.Головковым, вариант
            акростиха: осмыслены слова, составленные из первых и последних букв
            каждой строчки.
            Пример биакриха:

            Властитель ...Муз, .…любимец ...деВ
            И .….нервно….. инженерный ….голоС...
            Такого ...днем …с …огнем...– ...нигдЕ:
            Я ….вижу….. –…... полушарье ….голО!
            Где. .взять. .сравненье, ..кто из наС,
            Отважась, …...каламбур …..завертиТ?
            Любого …….....встретит ……...новизнА
            Острот, ...насаженных ….на …вертеЛ!
            В….. него…... словесную ….шрапнелЬ
            К чему швырять? – Он небом избраН
            Он ….льет ..стихи,.. возводит …избЫ
            В …..укор ..….рифмующей …...шпанЕ!