Как странен боли этой вкус,
Как проходить, смотря в глаза, не смею,
В руках тебе – червовый туз,
Но выронить его из рук едва успею.
Казалось, верный мне покой
Покинул сердце, путь оставив прежний,
Чтобы меня оставленной душой
Учить потерянной надежде.
И так, без веры, слепо до утра
Искать в прохожих мастерские тени,
Но в лицах их я видела едва
Твои следы как лепестки сирени.
И снова ночь, оставив только пыль,
На письменном столе раскинет карты,
Я не пойму: была ли это быль
Или твоя игра была прошедшим мартом?
оставленные карты
© Copyright: Монастырная Ольга, 2013
Свидетельство о публикации №113010508734
Свидетельство о публикации №113010508734
Рецензии