Декамерон устарел,
до Декарта я не дорос
под тарелкой луны зреет туча фингалом спелым.
Дай мне Господи хлеба и молока
много толку ль от внука полка,
Брось в костер загорюсь как доска, вьюга пишет снегом как мелом.
А внутри проростает нимб так что уши трещат, показались стихи и карты плюс пара задачек
испеки из меня колобок, если выйдет тертый калач, то никто не задаст вопрос: Был ли этот мальчик.
Небо молча штурмует летающий дом,боги спят а барометр плачет.
Я считаю число удач расскажу всем после...
Изумрудный город как на ладони вдали маячит.
Поумневший Страшила едет к нему на ослике.
Страшила
© Copyright: Тереза Славович, 2013
Свидетельство о публикации №113010508366
Свидетельство о публикации №113010508366
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.