Бежали с Земли водопады и дали…
Ну, как их не встретить, ну, как не принять?
И мёрзнет Отшельник в серебряной шали,
И хочет Земле обо всём – рассказать…
Его закрома, как подвалы: в бутылях
Вино молодое, и древний коньяк,
Провис потолок… В перекладинах хилых
Бессилье прогнивших – в болоте – коряг…
Не высунуть носа… За домом – кошмары
Клубятся, сжирая – всех птиц – невпопад,
И стонет ветла – пуповиною – старой,
А в небе – сиянья – мерцающий – ад…
Отшельник – не ропщет… Как пёс беспризорный
Сидит, стережёт – ускользающий мир…
А мир этот нищий, а мир этот – вздорный
Себя – всё изводит – протёртый – до дыр…
Иголка устала – истлевшее – штопать,
На нитях – холодное пламя – тоски,
Безвременья – моль, бессердечия – копоть,
И – серое – знаменьЕ – кровь – и – пески…
5 января 2013 года; 13:33
Отшельник, гига-футуро-спейс
© Copyright: Кирилл Хуторецкий, 2013
Свидетельство о публикации №113010504975
Свидетельство о публикации №113010504975
Рецензии