Песня без слов, гитара без струн,
И каждый первый в толпе нашей - врун.
Мы ходим по лужам, в которых давно нет воды.
Осталось сто грамм на восемь голов,
И лишь потому нет у нас в песне слов,
Нет денег в карманах, и наши карманы худы.
Закончилась водка и с ней разговор,
Не нужный стакан разбит об забор,
А вместе с посудой и планы на вечер разбиты.
По кругу без фильтра пускаем бычок,
Мерцает в ночи от него огонек,
Скребет никотин между ребер, что вечно отбиты.
Нет дела до нас никому в той стране,
На чьей проживаем мы грешной земле,
Изгоями нас называют в народе, обидно.
Наш кров то подвал, то чердак, то скамья,
Из блох или вшей состоит вся семья,
И жить так, увы, уже стало не стыдно...
Бомжи - это те, кто везде,
Бомжи - это те, кто всегда,
Бомжи - это те, кто на дне,
Ямы, что чем-то полна - грязным и вонючим…
«20.11.97г.»
Гимн бомжей
© Copyright: Сергей Николаевич Меркулов 2, 2013
Свидетельство о публикации №113010504203
Свидетельство о публикации №113010504203
Рецензии