Шизофрения

Мне стыдно. Плохо. Гнусно на душе,
И я умираю.
Но умирать могу я лишь в душе,
Ведь в реальности духу не хватает.

Я трус. Трусиха. Забудь. Ударь меня,
Ведь хочется почувствовать хоть что-то.
Ты же не знаешь как это – умирать,
Когда рассвет сияет между окон.

Да да, хочу я умереть,
И даж не смей в упрек сказать мне что-то.
Ты же не знаешь как это - в момент
Всплакнуть, разрывая все в клочья.

Ты лишь пойми,
Хотя к кому я обращаюсь?
Я ведь сейчас одна.
Молчи.
Да, может быть с ума сошла недавно.
Сошла с ума я от тоски.

От боли, что неугомонно
Режет мне сердце, и сточит
В виски, будто бьет тревогу,
Чтобы не смогла заснуть я в сумерки.

А силы нет терпеть шизофрению,
Которая приходит с ураганом,
И ржет в сторонке, будто терапией
Сума не сводит меня специально.

Шизофрения ждет, как буйвол тот
О котором Хемингуэй в рассказе написал там.
Она в момент ударит в бок,
И даже не попрощается. Устала.

Она омоет мою кровь
Вином,
Что холодом овеян.
И больше в жизни не придет,
Ведь дело сделано на веки.