Новый год, фантастика, число второе...

Вот нам достался хор загадок
Вторым числом. Ну просто снизошло:
Луна и не планета, вроде, а подарок
Нам от пришельцев –  хорошо…!

И пирамиды строили не мы, а кто-то,
И Леанардо наш Давинчи не землянин,
И всех животных напугало что-то
На берегах там где-то в Окинаве.

И даже, вот, пшеница, там, к примеру,
Не нами сажена, а та однозернянка,
В чём изучал Вавилов гены,
Не злак, а так себе – поганка,
И не могла прийти на смену
Кореньям, червякам и травкам,
Как хлебушек на стол к нам
                или каша, -
И вся история про хлеб не наша.

А дальше, всё чудней и круче
Вопросы ставят нам и мучат...

Что, мол, мы сами – генетический проект
Каких-то серых «человечков»,
Мы  испытуемый объект,
Как копия и клон овечки.
Чьё чучело стоит теперь в музее.

Ну как в такое не поверить!?

Ну, накачу сейчас в полста я,
                и отвечу:

Ну, если мы за жизнь свою не отвечаем,
И если всё у нас не наше –  и фонит,
Так, может, я не я, и ничего не знаю,
И кто-то за меня отдаст кредит?

Ну, если мы живём все по программе,
И сделать сами ничего не можем,
Так ЖКХ пусть платят тоже,
И пойло раздают бесплатно сами.

Ну, честно,
Если водка из пшеницы,
                но не нашей,
Она бесплатная была бы слаще.

Ну да, и зрелищ нам побольше.
Как в Древнем Риме заносили:
Тогда всё было как-то выгодней и тоньше,
И благородней, выше, звонче…

Ну да, у них как раз и боги на Олимпе,
Как говорят, не миф, а правда.
Любовь с людьми крутили: всё как надо,
Остались даже там картинки.

А нам «тарелки» только вот остались,
Непознанный объект – не подпускают.
А если близко подойти – стреляют
                лучом.

Враждебны стали к нам пришельцы,
А почему,  никто не знает.
Да точно – что-то замышляют.

Я новогодних врежу полтораста,
И так скажу:
Что если в ближний срок не сделать бластер,
Нас всех как Долли
                понабьют соломой
И выставят в музей –
                на Орионе…