миф...

ангел мой...
где ты...
наденешь  ли крылья
свет Рождества –
так пророчески близок...
жду - сентябри
и раздольные весны
этой единственной
встречи с тобой....

лоб не крести...
твой хитон
даже с пылью-
снега- белее ...
лети, будто призрак
поторопись ...
полыньи не замерзли
в каждой  -
могу оступиться ногой...

ангел,
у времени свойство –
быть другом
лечит...
скрипя циферблатом 
бумажным...
стрелки рисуя –
разомкнутой линией
каждой минутой –
сдвигает  на час...

даже твой  нимб –
формой правильной - круга
стал для меня
чем –то менее важным...
смерть
с детства ждет
в той известной  долине
где все кукушки –
заткнутся сейчас...

мне б оступиться,
шурф черный выискивая
дальше от берега
дальше от города...
крепок мороз
но нет силы 
стать пастырем
гнать с мест опасных-
заблудших овец...

ангел, прости...
я молилась так искренне
Бог – не юнец...
седина тоже в бороду ...
как он  помог?
обмотал душу пластырем,
не закрепив даже
липкий конец...?

только не плачь...
опоздавших не судят...
был бы поближе –
успел сделать это...
зимние ангелы –
неповоротливы
холод сжимает
рефлексии – фибр...

всем расскажи,
что «с мечтою о чуде,
с верой , надеждой ,
любовью и светом...»
в общем,  придумай
для смерти уродливой-
миф,  по которому-
легким был 
           выбор...