То, что мы натворили

То, что  мы  натворили
быстро  забудется,
заказные  историки
все  переврут,
расплодились
пустозвоны -  законники,
хлебные  места
спокойствия не  дают,
потребителей поколение:
вкусно едят, сладко пьют.

Свое отжили  романтики,
не найти в лесах костровищ,
когда-то лихие ботаники
от Рузы сплавлялись
до  самой Москвы,
на утро гречка с тушенкой,
потертые  рюкзаки
и  заспанные  девчонки
с мечтами о вечной любви,
в  сторонке на танцах одни.

Электропоезд, сорваны глотки
пяток  километров  пути,
Ленинские  в  тумане  горки
под  землей Подмосковья
белокаменной  известняки.
Примус, шахтерская  каска
в пещерах порядки  свои
винцом  залитые  глазки
блестят, превосходящий итог:
поиск потусторонних миров.

Контактеры в  толпе развелись,
люди слушают корявый  бред
предсказателей пруд пруди,
только Вольфа Мессинга нет
и никто  не  оставит  след
для мыслителей будущих лет.
Экстрасенсы на  экранах кишат
как  амебы, по прошлому пешком
свинство  прет напролом -
разрушается  русский дом.