Поэзия и проза

   

Есть две сестры-поэзия и проза,
Неразделимые,как запад и восток,
Хоть с виду обе,несомненно, схожи-
Разителен меж ними холодок.

Одна родилась в древности глубокой,
Когда примат едва на ноги встал,
Через века девицей синеокой
Поэзии самой черёд настал.

Спросила как-то проза у сестрицы:
Ты чувствуешь, насколько старше я?
Мне первой суждено было родиться,
И корни много глубже у меня.

Что старше,я согласна,без сомненья,
Но разве старость красит цвет лица?,
А где ж твоё пред миром удивленье
И трепет на коленях молодца?

Немудрено чему-то удивиться,
Красотки ж молодые столь глупы,
И юностью гордиться не годится
Недолговечны годы молоды.

Брюзжание едва ль украсит прозу,
А как уныл  и приземлён твой взгляд?
Ты видишь корни,например,берёзы,
А я,как листья на ветвях дрожат.

Но, посмотри же,какова палитра,
И как широк,разнообразен жанр,
Поэзия в ответ-я динамична,
В моей груди всегда горит пожар.

Но, если не было бы прозы скромной,
То жалок был бы грешный род людской,
И люди понесли б урон огромный,
Коль не творил бы,например,Толстой.

Ответила поэзия-ах,жалость,
Зато у нас есть Пушкин и Байрон,
К тому же людям бы спокойно спалось,
Не будь ни драм Толстого и не войн.

И долго спорили поэзия и проза,
Родные сёстры-дети Геи-Ра,
Пока в саду не зацвели мимозы,
И аромат свалил их до утра.

Что было дальше?Каковы прогнозы?
Наш Пушкин гениально разрешил:
Поэзию-страдалицу и прозу
Он в творчестве своём объединил.