Твои стихи

Кусты лохматит ветерок-задира,
прядёт паук серебряную нить…
Нет, я не убегал в столицы мира,
чтоб там о малой родине скулить.
Я всё прошёл, что мне судьбой отмерил
наш грубый век, всю тьму его и свет.
Я здесь любил, писал стихи и верил,
что только здесь я нужен, как поэт.
Когда твои стихи в журналах модных
случилось прочитать мне в сентябре,
я не увидел в них скорбей народных,
а только сострадание к себе.
Ты о провинциальных переулках
вздыхаешь с ностальгией, как больной,
мол, сам свою судьбу ты перегнул так,
что нет в душе теплинки ни одной.
Ты пишешь, что тебе калач столичный
встал комом в горле, что душою стар…
А я могу найти кувшин античный,
ныряя возле славных Адалар.
А я могу ещё закат Ай-Петри
внести в стихи, чтоб он пылал меж строк:
хоть и меня носили странствий ветры,
но я вернулся на родной порог.
Мне машет пятипалый лист инжира,
татарская стоит в саду стена…
Нет, я не убегал в столицы мира,
чтоб там о малой родине стенать…