Уронив в пыль дороги бусинки мыслей,
быстро шагаю в лесной глуши.
И в шаге слышится скрытая музыка,
резонирующая с дыханием и пейзажем.
А воздух вокруг словно стекло в оконной раме,
По которому скользят капельки осеннего дождя.
Шагаю, закрывшись в раковине иллюзий.
А в лицо холодит ветерок;
Меж деревьев играя, звучит он тонко,
как прибой …
…по утру на пустынном пляже.
Шагаю один; но что было, и есть, и что будет со мной?
Ползу по дороге, как улитка, волоча
за собой раковину эгоцентризма.
А слова – это мысли, нашедшие форму;
А мысли – это те же слова, плюс немного
из памяти детства…
ощущений и образов скрытых…
Есть конец, есть начало, но так ли легко найти смысл,
Если разом отбросить скорлупу из ненужных форм?
Где же нить, что бы бусинки вдеть?
Нить
© Copyright: Дмитрий Мирошников Мир, 2013
Свидетельство о публикации №113010401051
Свидетельство о публикации №113010401051
Рецензии