Я смотрю на экран своего айфона,
Как в Книгу мёртвых или в Псалтирь,
Я получал тумаки от ОМОНа,
Но меня не ссылали в Сибирь.
Не расстреляют меня за это,
Не распнут, не посадят в зиндан,
Но всё-таки дар наглеца и поэта
Мне не напрасно когда-то был дан.
Я никогда не входил в Майданек,
Я на Голгофе не зависал,
Беломорканал не рыл спозаранок,
И Бабий Яр меня миновал.
Там, где поэтический общепит,
Где бьётся к чертям любая разметка,
Стоит мальчонка в очках и вопит:
«Это современная поэзия, детка!»
Но ты мальчонку того не брани —
Пущай кричит — молодое дело!
Не переорёшь всё равно гранит,
Не залатаешь пробитое тело.
Я свято верю в сансары трюк,
И пускай через много лет
Будет со сцены орать мой внук:
«Это современная поэзия, дед!»
Современная поэзия. Постскриптум
© Copyright: Арс--Пегас, 2013
Свидетельство о публикации №113010401038
Свидетельство о публикации №113010401038
Рецензии