Не много прозы. Баба Мотя. Быль
всю жизнь так величали её малых лет. Добрая была старушка, к нам малым всегда с заботой, любовью.
Прадед-то, землю чтоб, коммунары не забрали, раздал родственникам, знакомым. Так и стали рядом жить, а заборы опосля отстроили. Фамилия у них,- Кунченко была, и знатная у них печь Русская была, Вся округа на Пасху очередь занимала с ночи, куличи печь…
Но речь не о том. Пять сынов воспитала,- всех схоронила, пережила. Сыны все знатные были, уважали их, но обидели мамку – раньше ушли. Внучки одна отрада….
Последний ушёл младший. Сгорел заживо.
Любили мы её, жалели.
А теперь о параллельных мирах.
К обеду, слышим, идёт, плачет навзрыд, по забору клюкой стучит…
- Баба Мотя, что случилось? Что произошло? Кто обидел? Кто посмел?
Плачет крокодильими слезами…
Усадили, чаю поднесли, успокоили.
- Расскажи.
- Дура старая, наверно с мозгов выжила, но я всё помню. Всё! Царя – батюшку!
Революцию, голод, НЭП, голод, войны, голод! Всё прошли! Сынков…
Если б привиделось это ночью, поняла.
Если мозги набекрень, знала бы.
Борщ! Стою у плиты,
Внучки должны прийти.
Сноха коромысло ей …
Стук в дверь, сын вот входит,
- Мамо, меня прощай, каюсь.
Недоглядел, не сознал, маюсь.
Не верю, не зрю, так сталось,
Нас пятеро,- все остались…
Я за вами, Мама!
Там скучно нам без вас.
Пойдёмте уж, времени – малость.
- Сынку, куда ж, пойду?
Борщ сготовить мне надо,
Дочек встретить твоих.
Снох поглядеть на прощанье,
Не буду, и не пойду.
Ты ж умер, а как ты здесь ?
Как можно? Я ж, не слепа,
Не хочу идти с тобою,
Там мир, но не для меня.
Как мне закончить начатое?
Пол года ещё жила.
Остались вопросы неначатые,
Где дверь? Что за ней? Пелена...
Свидетельство о публикации №113010308624