Сказала ты сама, промок твой порох.
На улице зима, за минус сорок
И сложно думать, сложно жить, идти из дома
На улицу где все давно знакомо,
Но скрыто под сугробами до срока.
Мой город, не иди дразнить пророка.
Ведь он, хотя и не вполне ученый,
Легко решит, сей город обреченный.
Он, не Господь, людей судом не судит,
Но только как он скажет, так и будет.
Недаром люди на селе гуторЯт
Пророчества, что будет, нам готовят.
Град обреченный
© Copyright: Андрей Бертыш Карлсон, 2013
Свидетельство о публикации №113010308622
Свидетельство о публикации №113010308622
Рецензии
