Но солнце светит за окном,
Я слышу шорохи комет,
И очевидное тебе,
Мне — дымит сном.
Мне — стынет голубым огнём,
Ожоги тают в синеве,
В радужной людскою молве.
И разум — дом.
По Канту, древ не отличить
Букашке на листе,
Я недоступен простоте:
На полотне одна лишь нить
Доступна мне.
Но дерево, и холст, и вязь,
И под ногами липнет грязь.
Хочу зеркал, воды прозрачной.
Понять себя, ведь — не пропасть?
Анализ
© Copyright: Клирр, 2013
Свидетельство о публикации №113010306903
Свидетельство о публикации №113010306903
Рецензии