Унылых улиц сумрачная грусть,
Домов обшарпанное запустение
И глупых голосов пустые хрипы
Чумою обволакивают душу.
Провинциальный сплин над городом повис
И завтрашнее кажется вчерашним,
И некуда бежать,
И даже в пустоте …
…. нет места;
Часы сломались, телефон потерян.
«Что дальше?» –
что глупей ещё спросить?
Куда податься в городе без грёз?
С кем говорить в безжизненной пустыне?
Глаза в глазницах навсегда застыли,
А смерть лишь это только время года.
Провинциальный Сплин
© Copyright: Дмитрий Мирошников Мир, 2013
Свидетельство о публикации №113010300620
Свидетельство о публикации №113010300620
Рецензии