Как ты там, где-то на севере, где-то под Питером?
Где-то в Европе. В российской Европе, пасмурной.
Строчкой и словом мне ангелом-исцелителем
странной душевной холеры и мыслей насморка.
Ты любишь. Меня. Восхищенно и неосознанно.
Не делает чести, напротив, мне страшно до дрожи:
ты ангел две ставки, я ангел в запасе, ниспосланный,
твоими стараниями статус-клеймо "он хороший".
Ты лучше. Меня. И смелее и в чувствах без робости.
А между - как с фронта послания твои километрами;
а между - те слезы, те руки, "не нужно". Полпропасти,
которая между трех месяцев, скованных ветрами.
Ты просто. Со мной. Уткнувшись в плечо переносицей;
уедешь. останусь с пустым "очень надо встретиться".
Мне ровно. Мне можно. Однажды, единожды хочется.
Иначе опять по-французски спускаться по лестнице.
Культивация чувств
© Copyright: Немного Вздорно, 2013
Свидетельство о публикации №113010301884
Свидетельство о публикации №113010301884
Рецензии