Прозрение под гробовой крышкой

Ну что? Вот и всё.
Сердце уже отслужило своё.
Фрэнды укладывают меня в мой новый футлярчик.
Жена-старушка плачет, улетает её мальчик.
Слышу поднимают крышку гробовую.
Улыбаюсь. Смотрю на небо,
Вспоминаю места где я был и где не был.
И тут приходит ко мне прозрение!
Что судьбу свою я отдал в лапы тупому гению,
Что всю свою жизнь был прикован к одному месту.
Родился, учился, нашёл невесту.
Хм...так я это...всю жизнь на сто квадратных метрах?!
Слушал бредни о несчастьях в соседних гетах,
Радовался, что мне выпала козырная карта...
Строил для нового поколения шикарные палаты,
Получал вместо здоровья зарплаты...
И главное верил! Верил в их ложь:
Патриотизмы, фашизмы, свобода-нож,
Революции, попса, дом два, выборы, налог,
Путин, да дураки в пыли дорог...
Соглашался со всеми на каждый бред,
Абсолютно верил, что свободы по определению нет.
А мог бы на юго-западе любоваться кенгуру,
По выходным бы ходил за продуктами в Канберру,
Постигал бы самые дальние закоулки души,
Сидя на границы океана и суши.
Ах да! Извините! Я забыл! Что не могут мечтать мёртвые туши.
Заткните обратно свои беруши.
Гробовая крышка постепенно закрывает небо.
Друзья заколачивают гвозди бегло.
И моя последняя слеза...
Стекает...к улыбке...очередного глупца.


#Иллюстрация: Максим Притула