Портрет

             
 Для некоторых я
 смотрюсь совсем невзрачно.
 И если говорить
 об этом очень смачно –
 подобен волос мой
 в пустыне чахлой буре.
 А  нос – корабль большой,
 без волн и на натуре.
          Клыки мои давно
          не блещут остротой.
          Оскал уж не такой
          и нет улыбки той,
          что неоглядно так,
          без грима, но – бела
          и круглый год для всех
          красою так цвела.
          В зелёные глаза
          насыпана финифть.
          На лбу и на щеках
          морщины резкой нить.
 При облике таком
 в мой небольшой «тоннаж»
 загружен многих лет
 спрессованный багаж.
 И  думаешь порой –
 потопит это «гадство»,
 хоть Кикабидзе пел:
 «года мои – богатство».
 Но жизнь – такая вещь…
 Она всегда велика
 и свойство у неё
 иметь помимо лика
 то, что зовём душой
 и при себе имеем
 и поменять за жизнь
 не можем, не умеем.
          За маскою лица
          порой самим не видно,
          (а что там до других!).
          Бывает так обидно,
          себя не знаешь сам.
          Я  о  душе,  конечно.
          Но вот проходит жизнь,
          ведь мы живём не вечно
          и – сразу стала всем
          душа видна, понятна.
          И говорят о ней,
          тогда по сути, внятно.
          Выходит, чтобы знать,
          нам надо смерть увидеть?
          Сказать всё о душе –
          хвалить или обидеть…