Я свежим воздухом стихи наполню...

Оранжевые  пули  багряного  заката
В  последний  раз  коснутся  твоих  рук,
Стихи  посыпятся  рекою  листопада,
Ты  их  забрать  с  собою  не  забудь.
Букет  волшебный  всех  эмоций  смелых,
Признаний  и  обманчивых  надежд,
Поток  всех  мыслей, строчек  неумелых
И  рифмы  яркой  сброшенных  одежд…
Стриптиз  души,  пока  живого  сердца,
Что  бьётся  птицей  в  лирике  добра,
Слова  любви…  им  никуда  не  деться
Устроят  в  небе  праздник   торжества…
Рука  маэстро  клавишей  коснётся
И  вмиг  польётся  музыка  огня,
Страница  нот  сама  перевернётся,
Станцует  танго  СОЛНЦА  у  костра.
Лучи  заката   попадут  на  сцену,
Устроют  шоу  пламенных  свечей,
С  волнением  запросят  себе  цену
И  растворятся  в   сумраке  ночей…
Игра  теней  напомнит  мелодраму,
Немое  чёрно – белое  кино,
Из  прошлого   отправит  телеграмму
В   пустое,  одинокое  окно…
Хочу  заснуть  строкою   ненадолго,
Внутри  остановить   упорный  бег,
Нажать  на  кнопки  сердца  так  не больно,
Чтоб   жаром   растопить  душевный   снег.
Проснусь  и  ничего  уже  не  помню,
Всю  память  стёрли  ластиком  внутри,
Я   свежим  воздухом  стихи  наполню
И  поменяю  ценные  ключи.
И  станет  так  легко  и  невесомо,
Смогла  тебя  голубкой  отпустить,
Успеть  послала  только   одно  слово,
Прости…   что  так  позволила  любить…