Д Антес

  Воображаемый монолог
  перед дуэлью с Пушкиным.

"Какая это, всё же,
блажь -
в такой мороз
идти стреляться...
Но делать нечего. Карт-бланш.
И скоро в путь мне собираться.

Холодный. Неприютный край.
Как всё тут чуждо и не мило.
Помилуй, Бог! Не покарай!
Не здесь
мне уготовь могилу!

Да, я приволокнулся...Но
подобный флирт -
не новость в свете.
Не нами так
заведено
и Пушкин сам
не промах в этом.

Он сам - изрядный ловелас,
не раз
за юбками таскался.
Взлетал
не только на Парнас
гроза мужей,
угодник дамский.

Теперь, вот, сам
приревновал...
Таков удел - иметь заботу,
когда судьба
преподнесла
тебе, как приз,
жену-красотку.

Её красу
боготворят,
в сравненьи с ней
Венера
меркнет...
А рядом...
Как здесь говорят
о недоростках...
"Шапка с метром".

Он "памятник себе
воздвиг",
Россию гением прославил...
Так, что же, если ты
велик,
то мне
и лоб тебе
подставить?..

Противник Пушкин роковой -
стрелять
горазд великолепно -
натренированной рукой
он пулю в лоб,
как в карту влепит.

Дуэлей ряд не счесть
за ним.
По пустякам
тотчас - "К барьеру!"
И, говорят, что знаменит
своей отвагой
беспримерной.

"И смерть мила
душе моей",
так о себе
сказал он как-то.
Вид окровавленных
мечей
ему забавен,
словно кату.

Забава...
Плюнуть, да забыть.
Но нет -
не шуточное дело.
Грозится он
меня
побить,
коль уклонюсь я
от дуэли.

Я загнан в угол
словно мышь...
Но буду, словно лев
сражаться
за жизнь свою
и за престиж -
мне просто некуда
деваться.

И если только промахнусь -
по мне
отслужат панихиду.
Живым
с дуэли не вернусь.
Стреляться насмерть -
вот мой выход.

В игру вступает
пистолет.
Пофлиртовал...
Теперь расплата.
"На поле" будет только
смерть.
Он
требует до результата...

Вот и рассвет ко мне
спешит...
Судьбу свою
снесу покорно.
Да будет так,
как предрешит
Всевышний суд
на речке Чёрной".

Кончается второй уж век
как грянул
выстрел
пистолета...
А всё течёт
на белый снег
как чёрный
траур
кровь
поэта.

25.02.2003 г.