***

Я наверное создаюсь из хаоса.
Непостоянства дуг крутых.
Как притянута за уши правда,
о людях, которые не любят о себе говорить.
Мне присуще спокойствие и ярость в разнобой.
Во мне живет выключатель.
Он включает/выключает мой покой.
Я пытаюсь перестать бросаться
на людей с любовью в сердце.
Пытаюсь собрать по крупицам вашу
чистую честность.
Мне часто говорят: улыбнись,
тебе так идет.
Только вот привычка с счастьем
явно идет на перебой.
Я искренне хочу видеть вас хорошими,
всячески понимать и поддерживать.
Только силы мои становятся на резерве,
и кто-то их постоянно удерживает.
С месяцами они исчезают, и не думают
возвращаться.
А потом вы удивляетесь.
Почему я растеряно с синевой под глазами
перестаю приезжать к вам на встречи.
Почему я невесело поддерживаю ваши разговоры
при встречи.
Почему я становлюсь, холодной, глухой и
незаинтересованной.
Просто мои силы были обворованы всяческим
вашим "утешь меня".
Просто утром холодным, просыпаясь,
вставая с постели, мне становится
так тяжело, словно на ногах гантели.
И от этого хочется плевать вам в лицо,
и показывать грудь оголенную.
Где за каждое ваше поганое словцо оставлены шрамы змеиные.
Ведь никогда как сейчас не припомню такого количества,
чтоб стольких змей на груди ожидали порывы искренности.