Три истины...

Её осталось мне, той призрачной надежды,
Немногим более, чем капелька слезы,
В ладони небо, что обронит, так, как прежде,
Не признаваясь, что там где-то, плачешь ты,
Скрывая их, от тех, кто рядом, потихоньку
Ладонью смахивая, вроде, невзначай,
Всё ещё чувствуя, как сердце, нитью тонкой,
К другому тянется, за горизонта край…

Я не молился, никогда, в церквях, и Богу.
Рабом мне божьим не хотелось как-то быть,
Но я с Ним часто говорил, порой, помногу:
О вере в ту, кого мне выпало любить,
Что умирает нынче, долго, безнадёжно,
Такою хрупкой становясь, как из стекла.
И я кляну, свою любовь, кляну… безбожно,
За то, что в сердце, до сих пор, не умерла…

Бывает так, что вдруг уходит, прочь, куда-то,
Любовь из сердца, покидая нас порой,
Но в том уходе, никогда, не виновата:
Ненастоящею была или чужой.
Но дай вам Бог: её не встретить, настоящей.
Пусть даже раз, всего один, ей быть в судьбе,
Где и Господь, её когда-то, щедро давший,
Не сможет – женщину, любимую, тебе…

   Три истины: Любовь, Надежда, Вера…
   Как это трудно, обрести их сразу всех,
   Не выбирая, добродетель или грех,
   За каждую из истин станет мерой,
   Оплаченной, по полной, чтоб в конце
   Не стала Каина печатью на лице…