Мне не открыть тебе того, что часто сам не понимаю:
Поверь, понятно не бывает, что происходит, вдруг, со мой.
Бываю дни, когда я весел, когда до странности легко
Себя бессмысленно повестить, иль просто выбросить в окно.
Когда, вот так от жара скуки, липучая заноет злоба,
Да резанет по сердцу слово, своим отточенным клинком.
Увы, себя не понимаю, не знаю, что скребет внутри
И вряд ли ты меня родная, поймешь, полюбишь и простишь!
Моей родной...
© Copyright: Вениамин Деменко, 2013
Свидетельство о публикации №113010203015
Свидетельство о публикации №113010203015
Рецензии