Кропает строчки благодушье
И, раздобревшее, урчит.
Воображенье бьет баклуши
Когда не спит, но больше спит.
И превеликое доверье
Суёт кому угодно нос,
А он не раз был стоптан дверью,
Но всё забыл, всё «перерос».
А похвала ерошит волос
Белесой, дряблою рукой
И мягко стелет сладкий голос,
И ты сидишь, как зверь ручной.
- А ну-ка, попочка, ПРЕКРАСНО:
- ПРРРЕКРАСНО, БРРРАТЦЫ, ЧЕРРРТ ВОЗЬМИ,
Что к чаю утром булка с маслом
И что не жмут забот ремни,
Что вытекает кровь без боли
И что без крика тонет день.
Про эскимосов думать лень
И осень.… И чего же боле?..
*** ***
Чего же боле?..
© Copyright: Сергей Муценко Избранное, 2013
Свидетельство о публикации №113010202774
Свидетельство о публикации №113010202774
Рецензии
Чего же боле?...) мне кажется, Вы точно подметили то дурацкое состояние, когда вдохновения нет и не предвещается, вот и начинаешь с эскимосов...)
Чемерица 02.01.2013 22:07 • Заявить о нарушении
Чемерица 02.01.2013 22:07 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.